The Last Viking

The Last Viking donne l'impression que le réalisateur et scénariste Anders Thomas Jensen s'est inspiré du scénario familier deux frères, un trésor enfoui, puis y a joyeusement versé de l'essence jusqu'à obtenir ce cocktail explosif mêlant humour noir, mélodrame familial et violence soudaine et brutale, dont la saveur change sans cesse au moment même où vous pensez l'avoir cernée. Le cadre narratif en dit long : cette fable animée sur les Vikings, qui traite de l'égalité imposée par la mutilation collective, est présentée comme un conte de fées déformé, et elle reste dans votre tête comme une thèse plutôt que comme une garniture excentrique, car Anders Thomas Jensen ne cherche pas seulement à faire rire, il teste jusqu'où l'idée si tout le monde est brisé, personne n'est brisé peut aller avant de se briser. En regardant le film, on ne cesse de penser à ces projections dans les festivals où la salle réagit par vagues : d'abord des rires, puis un oh mon Dieu collectif, puis à nouveau des rires parce qu'on n'arrive pas à assimiler ce qu'on vient de voir. C'est ce genre de film : il vous met au défi de rire de quelque chose dont vous pensez que vous ne devriez pas rire, puis il vous punit d'un éclair de douleur qui vous fait ravaler votre rire, et ensuite, de manière agaçante et impressionnante, il gagne quand même votre sympathie.

Au centre de l'intrigue se trouvent trois frères et sœurs dont les émotions sont aussi instables qu'un tableau électrique sous tension. Nikolaj Lie Kaas incarne Anker comme un homme dont toute la personnalité a été forgée par une bagarre dont il n'est jamais sorti indemne : nous le rencontrons en plein mode criminel, et lorsqu'il ressort enfin après quinze ans d'incarcération, il n'est pas racheté, il est simplement plus âgé et plus désespéré de croire que l'univers lui doit toujours le prix qu'il a enterré. Ce prix, l'argent volé, devrait être un simple MacGuffin, sauf qu'il est enfermé dans l'esprit de son frère Manfred, interprété par Mads Mikkelsen comme un enfant adulte blessé qui a reconstruit la réalité en quelque chose dans lequel il peut survivre. Manfred est désormais John, comme John Lennon, et le gag récurrent le plus célèbre du film est aussi le plus révélateur : appelez-le Manfred et il se jettera par la fenêtre ou d'une voiture en marche avec la pureté d'un réflexe burlesque, comme si le langage lui-même était un déclencheur directement relié à l'autodestruction. Bodil Jørgensen dans le rôle de leur sœur Freja, n'est pas seulement l'anxieuse en arrière-plan : elle est le point de pression du film, la personne que le monde extérieur peut saisir et presser lorsque les hommes sombrent dans leur propre folie. Si Anker est le moteur brut et John le système météorologique surréaliste et fragile qui tourbillonne autour de lui, Freja est le coût humain qui rend la comédie dangereuse plutôt que mignonne.

Sur le papier, l'intrigue est délicieusement stupide, dans le bon sens du terme : pour que John se souvienne où l'argent est enterré, ils décident qu'ils doivent réunir les Beatles, en recrutant d'autres patients psychiatriques qui croient eux aussi être des Beatles. C'est là qu'intervient Lars Brygmann dans le rôle du Dr Lothar, l'un des rares personnages d’Anders Thomas Jensen capable de s'exprimer par phrases complètes sans donner l'impression qu'il est sur le point de se cogner la tête contre un mur, et qui transmet l'éthique sous-jacente du film : ne brisez pas les illusions de quelqu'un comme si c'était un verre sur le sol, entrez-y avec précaution et voyez si vous pouvez le guider de l'intérieur. Le « groupe » s'agrandit avec Peter Düring dans le rôle d'Anton (une présence muette à la Ringo qui devient drôle d'une manière calme et étrangement douce) et Kardo Razzazi dans le rôle de Hamdan, un carrousel identitaire à lui seul qui peut être Paul, George et une poignée d'autres personnalités selon son humeur émotionnelle. Cela ne devrait pas fonctionner. Et pourtant, dans la même scène, on comprend pourquoi l'approche de Jensen est si singulière : l'humour ne vient pas du fait de pointer du doigt et de se moquer de la maladie, mais de l'absurdité logistique qui consiste à essayer de fonctionner dans le monde réel alors que la réalité de chacun est légèrement décalée, comme regarder un groupe essayer d'assembler des meubles IKEA à l'aide de trois manuels d'instructions différents et d'une pelle. Il y a même ce genre de micro-comédie  purement Anders Thomas Jensen quelqu'un qui raconte une histoire traumatisante tandis qu'une autre personne interroge de manière obsessionnelle une incohérence insignifiante - où le rire n'est pas « ha, traumatisme », mais oh mon Dieu, les êtres humains sont impossibles.

Et puis il y a la maison : la maison d'enfance des frères et sœurs dans les bois, aujourd'hui transformée en maison d'hôtes/Airbnb gérée par un couple qui semble venir d'un autre genre et avoir décidé de rester. Sofie Gråbøl dans le rôle de Margrethe et Søren Malling dans celui de Werner sont grotesques à la manière d’Anders Thomas Jensen : spécifiques, exagérés, mais étrangement plausibles dès qu'ils se mettent à parler. Leur mariage est une performance passive-agressive constante, et le film en tire parti pour provoquer des rires gênés sans les rendre jetables. Les tentatives de Werner d'écrire un livre pour enfants faisant écho à la fable viking et alimentant le titre se transforment en un méta-écho de l'ensemble du film : une « histoire pour enfants » qui ne cesse d'être contaminée par la laideur des adultes. Du point de vue de la production, le lieu est un parc gothique : un manoir grinçant, une forêt environnante, des pièces qui semblent se souvenir de tout ce que les personnages essaient d'oublier. C'est l'arène parfaite pour le ping-pong tonal d’Anders Thomas Jensen: une minute, vous avez un cosplay pop-culture décalé et l'énergie loufoque d'une répétition de groupe, la minute d'après, une menace fait son apparition et l'atmosphère devient glaciale.

Car la menace fait bel et bien son apparition, et ce n'est pas une métaphore. Nicolas Bro incarne Flemming selon le style de dénomination cruellement précis du film – qui nous rappelle que tandis que ces personnes sont occupées à négocier leur identité et leur traumatisme, le monde criminel continue de tourner et de recouvrer ses dettes. La date limite imposée par Flemming transforme le film en une course contre la montre, et c'est là que tout devient soit palpitant, soit épuisant, selon votre tolérance aux revirements brutaux : Anders Thomas Jensen passe d'un gag ridicule à une violence soudaine et écœurante, comme s'il vous mettait au défi de prétendre que ces deux choses ne peuvent coexister. Parfois, c'est exaltant, comme si le film refusait d'édulcorer la vie en la présentant sous un jour agréable. Parfois, c'est désordonné, et ce désordre ressemble moins à un choix délibéré qu'à une indulgence excessive, en particulier lorsque la violence infligée aux femmes peut être perçue comme aigre plutôt que satirique, et lorsque le regard du film sur l'apparence de Margrethe frôle quelque chose de plus méchant que nécessaire. C'est là la principale complication de The Last Viking : il est courageux, vivant et téméraire, mais il marche parfois sur son propre cœur avec ses bottes boueuses.

Pourtant, ce qui le maintien cohérent, ce qui l'empêche de sombrer dans un spectacle grotesque et mesquin, c'est le talent des acteurs et le fil conducteur émotionnel qu’Anders Thomas Jensen continue de glisser par la petite porte. Mads Mikkelsen est la clé : il accomplit cette prouesse rare qui consiste à transformer la comédie physique en psychologie du personnage, et non en pitreries. Sa posture, sa dignité rigide, sa volatilité soudaine, sa façon de faire passer « John Lennon » pour un mécanisme d'adaptation plutôt que pour une punchline : c'est un exercice d'équilibre qui aurait pu tourner à la caricature entre des mains moins habiles. Nikolaj Lie Kaas, quant à lui, donne à Anker une intelligence meurtrie sous la rage : il aurait pu être insupportable à regarder, mais on voit les années de responsabilité forcée, la protection qui s'est transformée en violence, l'incapacité d'admettre qu'il a autant besoin de son frère que d'argent. Et lorsque le film laisse apparaître ces flashbacks , des scènes d'enfance marquées par un père violent, joué par Lars Ranthe, il recadre l'identité « viking » comme le genre d'armure que l'on se forge quand on est petit, effrayé et qu'on a besoin d'un mythe pour s'y réfugier. Ces flashbacks sont sans doute manipulateurs, certes, mais ils fonctionnent parce qu'ils n'effacent pas la comédie ; ils expliquent pourquoi la comédie existe.

Techniquement, le film dégage cette confiance scandinave raffinée, même lorsque l'histoire est délibérément déjantée. La photographie de Sebastian Blenkov transforme les bois en une carte mentale – belle, claustrophobe, puis soudainement ouverte – tout en conservant la texture et la vie du manoir dans l'obscurité. La conception artistique de Nikolaj Danielsen s'appuie sur une « joie gothique » sans tomber dans le caricatural, et le travail sonore d'Eddie Simonsen rend chaque chute et chaque coup de poing douloureusement tangibles, comme si le film ne vous laissait pas flotter au-dessus des conséquences, même lorsqu'il est hilarant. Il y a des passages où l'acte central s'essouffle un peu, où les scènes se déroulent comme des sketches qui auraient dû être resserrés, et la finale peut sembler un peu trop soignée pour un film qui passe tant de temps à se délecter du chaos. Mais même lorsqu'il vacille, c'est le genre de vacillement qui vient d'un cinéaste qui refuse d'adoucir les angles.

The Last Viking est est à la fois un régal et une blessure : vous rirez beaucoup, vous grimacerez encore plus, et vous repartirez probablement avec une étrange tendresse inattendue pour des personnages qui passent tant de temps à être insupportables. Anders Thomas Jensen joue un jeu périlleux entre empathie et mauvais goût, et même lorsqu'il dérape, sa tentative est tellement personnelle, tellement engagée dans l'idée que les personnes brisées construisent des réalités étranges pour survivre, qu'elle reste gravée dans l'esprit plus longtemps que des films plus propres et plus sûrs. Ce n'est pas son œuvre la plus parfaitement calibrée, et certains choix suscitent sans aucun doute des réactions négatives, mais la combinaison de performances engagées, de collisions tonales audacieuses et de ce courant sous-jacent obstiné d'amour fraternel lui donne une vivacité que les films bien élevés ont rarement.

The Last Viking
Écrit et réalisé par Anders Thomas Jensen
Produit par Sisse Graum Jørgensen, Sidsel Hybschmann
Avec Nikolaj Lie Kaas, Mads Mikkelsen, Sofie Gråbøl, Søren Malling, Bodil Jørgensen, Lars Brygmann, Kardo Razzazi, Nicolas Bro, Peter Düring
Directeur de la photographie : Sebastian Blenkov
Montage : Anders Albjerg Kristiansen, Nicolaj Monberg
Musique : Jeppe Kaas
Sociétés de production : Zentropa, Zentropa Sweden, Film i Väst
Dates de sortie : 30 août 2025 (Venise), 9 octobre 2025 (Danemark)
Durée : 116 minutes

Vu le 12 décembre 2025 au Max Linder Panorama

Note de Mulder: