Good Boy

Good Boy est l'un de ces rares films d'horreur qui vous glacent le sang, non pas à cause de ses effets de surprise, mais parce qu'il vous oblige à vous plonger dans le lien fragile et muet qui unit un humain à son chien. Réalisé, filmé et coécrit par Ben Leonberg, il est entièrement raconté du point de vue de son propre chien, Indy, un retriever de Nouvelle-Écosse, qui devient à la fois le protagoniste et le pilier émotionnel du film. Ce qui aurait pu être une idée de court métrage astucieuse se transforme, sous l'œil patient de Ben Leonberg, en quelque chose de beaucoup plus profond : une histoire de fantômes déguisée en méditation sur la loyauté, le deuil et les limites de la compréhension entre les espèces. Dès les premières images, où Indy se promène dans une maison vide à moitié éclairée par un faible soleil d'hiver, on sent l'intimité du projet. Il ne s'agit pas d'un réalisateur manipulant un animal pour le spectacle, mais d'un cinéaste traduisant la curiosité naturelle de son chien en langage cinématographique. La perspective – basse, prudente, s'adaptant constamment au son plutôt qu'à la vue – revisite les tropes familiers de l'horreur sous un nouveau jour. Nous voyons des jambes humaines au lieu de visages, entendons des voix étouffées à travers les murs et apprenons à craindre le silence. L'effet est obsédant, non seulement pour ce qui est visible, mais aussi pour ce qui est caché.

L'intrigue se déroule avec une simplicité trompeuse. Un jeune homme nommé Todd, interprété avec un désespoir tranquille par Shane Jensen, se retire avec Indy dans la maison rurale de son défunt grand-père après avoir été diagnostiqué d'une maladie inconnue. La maison, grinçante et à moitié rénovée, est remplie de reliques du passé : de vieilles photographies, des cassettes VHS pleines de parasites et une atmosphère d'abandon qui semble battre comme un cœur. La sœur de Todd, Vera, interprétée par Arielle Friedman, leur rend brièvement visite, mais la véritable relation du film reste celle entre l'homme et le chien. À mesure que la santé de Todd décline, Indy devient de plus en plus conscient de mouvements invisibles dans l'ombre, comme si la maison elle-même était vivante. La menace surnaturelle ne prend jamais pleinement forme ; elle persiste à la limite de la perception, reflétant la façon dont les chiens semblent sentir les tempêtes ou la tristesse avant nous. Ce qui est effrayant ici, ce n'est pas le fantôme, mais l'idée que l'amour peut nous piéger en nous obligeant à assister à la lente déchéance de quelqu'un sans pouvoir l'aider. Chaque regard, chaque gémissement et chaque inclinaison de tête d'Indy devient un acte de dévotion qui se transforme en tragédie.

Ben Leonberg aurait passé plus de 400 jours à tourner le film, utilisant Indy comme un non-acteur plutôt que comme un comédien professionnel, et cette authenticité imprègne chaque image. Il n'y a pas d'effets visuels, pas d'animaux qui parlent, pas de musique manipulatrice. Au lieu de cela, Ben Leonberg crée l'émotion par le montage, grâce à l'effet Kuleshov, où le sens naît de la juxtaposition des plans. Un passage des yeux calmes et observateurs d'Indy à un couloir sombre, ou de son halètement au faible bruit de respiration provenant d'ailleurs dans la maison, invite le public à projeter ses émotions et ses craintes dans l'immobilité de l'animal. Ce faisant, Leonberg transforme Indy en un miroir pour nous, reflétant la confusion que l'on ressent lorsqu'on s'occupe de quelqu'un que l'on ne comprend pas entièrement. La réalisation est méticuleuse et tactile. La cinématographie de Wade Grebnoel maintient la caméra basse et la lumière naturelle, s'appuyant sur des lampes de chantier et des ampoules mourantes pour peindre une palette de jaunes maladifs et de gris poussiéreux. C'est un monde claustrophobe, où chaque son – le bruit sourd des pas, le grattement des griffes, le sifflement du vent contre la porte – semble amplifié par l'isolement.

La maison elle-même devient un personnage, incarnant à la fois le passé et la décadence de Todd. Alors que Todd regarde de vieilles cassettes de son défunt grand-père, doublé par Larry Fessenden, le film prend une dimension métaphorique : le passé s'exprime à travers les anciens médias, la technologie en déclin devenant un canal pour les morts. Ce n'est pas un hasard si Fessenden, vétéran de l'horreur indépendante américaine et chroniqueur de la fragilité humaine, prête sa voix au patriarche fantomatique. Son ton grave confère à l'esprit invisible une familiarité lasse, suggérant que la hantise ne vient peut-être pas d'ailleurs, mais de l'intérieur. Leonberg résiste à l'exposition traditionnelle ; il refuse d'expliquer si la maison est maudite ou si la maladie de Todd déforme la réalité. Cette ambiguïté, filtrée par le regard d'Indy, semble honnête. Un chien ne comprend pas ce qu'est la mort ; il ne comprend que le changement : les odeurs, les rythmes, les absences. Ainsi, le film traite moins de la confrontation avec le mal que de la gestion de la perte dans sa forme la plus pure et la plus instinctive.

Pour un film qui se déroule en grande partie dans un seul lieu et presque sans dialogue, Good Boy maintient un niveau de tension impressionnant. Néanmoins, sa plus grande réussite réside dans le courant émotionnel qui sous-tend l'horreur. Plus nous restons dans le regard d'Indy, plus nous réalisons que la véritable histoire ne porte pas sur une hantise, mais sur la distance infranchissable entre l'amour et la compréhension. La maladie de Todd l'isole, et Indy, toujours fidèle, ne peut comprendre la raison de sa douleur, seulement le fait qu'elle existe. La répétition de certaines séquences – Indy explorant les mêmes pièces, retournant aux mêmes portes – reflète la nature circulaire du deuil lui-même. C'est dans cette répétition que le film risque la monotonie, mais trouve également son rythme. Le tempo est délibéré, parfois d'une lenteur punitive, mais c'est cette lenteur qui donne du poids aux petits gestes : une patte sur un lit, un museau contre une main tremblante, une veillée silencieuse devant une porte fermée.

Lorsque l'horreur atteint enfin son paroxysme, elle ne s'accompagne pas de cris ou de spectacle, mais d'une dévastation silencieuse. Ben Leonberg met en scène le point culminant comme une collision entre l'épuisement et l'inévitabilité, où les éléments surnaturels se dissolvent dans la simple vérité de la perte. Le dernier acte brouille tellement la frontière entre les vivants et les morts qu'il importe peu de savoir de quel côté de la ligne nous nous trouvons. Ce qui reste, c'est la loyauté déconcertée d'Indy, l'émotion la plus pure dans un monde qui s'effondre. La caméra s'attarde sur lui non pas comme un témoin, mais comme la dernière conscience survivante dans un espace en ruine. Il est rare de voir un film d'horreur trouver sa catharsis non pas dans la survie, mais dans l'endurance, l'acte de rester, d'attendre, de pleurer sans comprendre.

Good Boy transcende son postulat de départ. Ce n'est pas seulement une expérience de genre intelligente, mais une petite élégie douloureuse sur la compagnie face à la mortalité. Peu de films ont su capturer avec autant de tendresse ce que signifie aimer quelque chose – ou quelqu'un – sans avoir les mots pour l'exprimer. Ben Leonberg a réalisé un premier film qui est à la fois une histoire de fantômes et une lettre d'amour, nous rappelant que parfois, les témoins les plus fidèles de nos heures les plus sombres marchent à quatre pattes et voient le monde à quelques centimètres du sol. Sous l'horreur se cache quelque chose d'universel et d'insupportablement humain : le contrat silencieux de l'amour, la promesse de rester même quand on ne comprend pas pourquoi tout fait mal. En ce sens, Good Boy mérite doublement son titre : une fois pour le chien, et une fois pour le cinéaste qui a fait confiance à son compagnon pour lui montrer la voie.

Good Boy
Réalisé par Ben Leonberg
Écrit par Alex Cannon, Ben Leonberg
Produit par Kari Fischer, Ben Leonberg
Avec Shane Jensen, Arielle Friedman, Larry Fessenden, Indy
Directeur de la photographie : Ben Leonberg
Montage : Ben Leonberg
Musique : Sam Boase-Miller
Société de production : What's Wrong With Your Dog?
Distribué par Independent Film Company, Shudder (États-Unis), Shadowz / CGR Events (France)
Dates de sortie : 8 mars 2025 (SXSW), 3 octobre 2025 (États-Unis), 10 octobre 2025 (France)
Durée : 73 minutes

Vu le 25 octobre 2025 

Note de Mulder: