Evanouis

Evanouis (Weapons), le nouveau film de Zach Cregger, arrive avec des attentes très élevées après l'impact déterminant de Barbarian sur le genre. Et pourtant, presque miraculeusement, il les dépasse. Il ne s'agit pas seulement d'une deuxième réussite. C'est une déclaration d'évolution artistique, celle d'un cinéaste qui s'aventure avec audace dans un terrain plus expérimental, émotionnellement dévastateur et narrativement ambitieux. Si Barbarian était un rollercoaster intelligent et sauvage, Evanouis (Weapons) est un labyrinthe de miroirs brisés : tentaculaire mais parfaitement maîtrisé, surréaliste mais douloureusement ancré dans la réalité, horrifiant mais profondément humain. Dès le moment où l'incident déclencheur est révélé – dix-sept écoliers errant dans la nuit à l'unisson, pour ne jamais revenir –, le film donne le ton d'une œuvre intellectuelle et glaçante. Pourtant, Evanouis (Weapons) refuse de tomber dans les clichés du thriller mystérieux conventionnel. Au contraire, Zach Cregger s'appuie sur une narration fragmentée, inspirée autant par Magnolia de Paul Thomas Anderson et 21 Grams d'Alejandro González Iñárritu que par tout ce qui se fait dans l'horreur moderne. Chaque chapitre révèle un nouvel angle, une nouvelle âme fracturée par le chagrin, la suspicion ou le traumatisme, et lentement, parfois de manière exaspérante, le puzzle émotionnel se transforme en quelque chose de bien plus troublant qu'une simple réponse : une mosaïque de pourriture morale, de douleur générationnelle et de déni purulent qui se cache sous la surface propre de l'Amérique suburbaine. Au cœur du film se trouve Justine Gandy, incarnée par Julia Garner, une enseignante de CE2 dont toute la classe a disparu sans explication.

Dès ses premières apparitions à l'écran, Julia Garner apporte à son personnage une intensité tranquille et explosive, livrant une performance d'une retenue et d'une angoisse à couper le souffle. Ce n'est pas une femme qui sombre dans l'hystérie, mais quelqu'un qui est vidé par la culpabilité et le regard des autres, usé par des nuits blanches et la prise de conscience écœurante que rien de ce qu'elle dira ne donnera un sens à l'inconcevable. Entre des mains moins habiles, le personnage aurait pu sembler un cliché éculé, la femme incomprise et blâmée par le public. Mais Zach Cregger ne lui fait pas de cadeau. Justine est imparfaite, brisée et cache des choses, certaines émotionnelles, d'autres bien plus douloureuses. Une longue scène où elle est assise en silence dans sa classe après l'incident, entourée de chaises vides et de dessins au crayon effacés, est l'une des représentations les plus bouleversantes de la culpabilité du survivant dans un film de genre récent. Garner n'a pas besoin de dialogues ; son visage est une plaie ouverte, et Zach Cregger le sait. Leur collaboration donne naissance à un personnage inoubliable, une boussole cassée qui ne pointe nulle part.

Vient ensuite Josh Brolin dans le rôle d'Archer Graff, un père dévasté par la perte de sa fille, et sans doute le personnage le plus émouvant de l'ensemble. Josh Brolin puise ici dans quelque chose de primitif, livrant l'une des performances les plus vulnérables de sa carrière : un homme endurci par les notions traditionnelles de masculinité, désormais incapable de gérer sa douleur autrement que par la suspicion, la rage et des actions malavisées. Sa descente est terriblement plausible, surtout dans une culture où le chagrin est si souvent redirigé vers la conspiration, le blâme ou la violence. Une séquence tardive dans une station-service, où le désespoir d'Archer débouche sur une confrontation publique, est typique de Zach Cregger : drôle et sombre, inconfortablement violente et riche en émotions. Mais le génie de l'interprétation de Josh Brolin réside dans le fait qu'il ne laisse jamais Archer devenir un simple symbole de la masculinité toxique : c'est avant tout un être humain, imparfait et désemparé, mais pas irrécupérable. Son chapitre ne se termine pas par une résolution, mais par une fragmentation émotionnelle, comme un homme qui a compris trop tard que le monde n'a pas de réponses à lui offrir, seulement des conséquences. Entre les mains d'un acteur moins talentueux, Archer aurait été un archétype. Avec Brolin, il devient une tragédie grecque qui se déroule en jean et en flanelle.

Pour équilibrer ces poids lourds, Alden Ehrenreich incarne Paul Morgan, un flic désabusé pris entre son devoir et son instinct de survie. Alden Ehrenreich apporte son charisme nerveux caractéristique et insuffle à son personnage pathos et humour noir. Paul n'est pas un flic particulièrement compétent : il boit trop, évite la paperasse et trébuche sur les scènes de crime avec l'anxiété de quelqu'un qui sait qu'il est dépassé. Pourtant, ses scènes, en particulier celles avec Julia Garner, crépitent d'une complexité émotionnelle. Il y a une histoire entre eux, une tension mêlée de regrets, de vérités tacites et peut-être de trahisons plus profondes. Le chapitre consacré à Paul est plus traditionnellement noir que les autres, Zach Cregger s'appuyant sur des diners miteux, des lumières vacillantes et des silences épais et humides pour créer une tension. Et si l'arc narratif de Paul est plus modeste, il fait écho aux thèmes plus larges du film : ici, tout le monde est en quête de rédemption, ou du moins de quelque chose à quoi se raccrocher, même si cela signifie s'enfoncer davantage dans le déni. Alden Ehrenreich incarne Paul comme un homme qui a passé trop de temps à se convaincre qu'il avait encore le temps de réparer les choses, jusqu'au moment où il réalise que ce n'est pas le cas.

Et puis il y a l'inconnu : Austin Abrams dans le rôle de James, un toxicomane nerveux et tranchant qui fait irruption dans le récit comme une grenade dont la goupille a déjà été retirée. Austin Abrams livre une performance exceptionnelle, du genre qui donne l'impression de voir un acteur passer à un tout autre niveau. Son James est drôle, effrayant, tragique et parfois profondément perspicace, non pas parce qu'il est sage, mais parce que son esprit chaotique est libéré des mensonges réconfortants que les autres personnages continuent de se raconter. C'est dans le chapitre consacré à James que les éléments surnaturels de l'histoire commencent à faire leur apparition : des moments de distorsion temporelle, des hallucinations collectives et une logique onirique se dévoilent à travers son regard, créant certaines des séquences les plus audacieuses du film sur le plan visuel. Il y a une séquence surréaliste et prolongée impliquant un miroir, une comptine à moitié oubliée et un aperçu de la « chose » que les enfants ont peut-être suivie, et c'est là que Zach Cregger montre le plus clairement son sens de l'horreur. Pourtant, même dans ces segments surnaturels, Abrams anc Il est le Cassandre de cette histoire, avertissant la ville d'un destin qu'il est déjà trop tard pour empêcher.

Dans le dernier acte, Amy Madigan apparaît et change tout. Décrire son rôle en détail gâcherait l'un des rebondissements les plus effrayants de Evanouis (Weapons), mais il suffit de dire qu’Amy Madigan incarne son personnage, à la fois femme sage et spectre, avec un contrôle terrifiant. Elle devient une figure symbolique, représentant les péchés du passé qui ont été enterrés sous les clôtures blanches et les rituels de la classe moyenne. Ses scènes changent complètement le ton du film, le faisant passer d'une tragédie réaliste à quelque chose de plus mythique, de plus folklorique. Avec le recul, sa performance jette une ombre sur le reste de l'histoire, nous rappelant que l'horreur a commencé bien avant l'arrivée de ces personnages et qu'elle continuera longtemps après leur départ. Elle est, en substance, l'incarnation du film de la pourriture générationnelle : souriante, maternelle et tout à fait terrifiante.

Visuellement, Evanouis (Weapons) est un pur chef-d'œuvre comme on aimerait en voir plus souvent au cinéma. La photographie de Larkin Seiple capture un monde à la fois banal et maudit, avec de longs plans, un éclairage tamisé et des cadres statiques qui incitent le spectateur à regarder de plus près, puis le punissent pour cela. La bande originale, composée par Ryan Holladay, Hays Holladay et Zach Cregger lui-même, s'appuie sur des berceuses déformées, des grondements graves et des accords de piano minimalistes qui évoquent à la fois les contes de fées et les marches funèbres. Chaque plan suinte la tension, mais rarement à travers des sursauts. Il s'agit plutôt d'atmosphères, de silences, du malaise que procure le fait de voir trop d'une scène sans en comprendre le sens. Evanouis (Weapons) ne se contente pas de raconter une histoire, il vous déstabilise par la façon dont il retient des informations et joue avec votre mémoire des scènes précédentes. C'est le genre de film qui exige – et récompense – un deuxième visionnage.

Sur le plan thématique, Evanouis (Weapons) ressemble à un récit d'horreur sur l'état de la nation, utilisant le récit de la disparition d'enfants pour explorer tout un éventail de sujets, de la radicalisation en ligne et la désignation des enseignants comme boucs émissaires à la marchandisation du deuil et la manière dont l'Amérique suburbaine cache son dysfonctionnement sous une apparence de civilité. Zach Cregger ose poser non seulement la question Qu'est-il arrivé à ces enfants ?, mais aussi Qu'est-il arrivé à nous ?. L'horreur ne se trouve pas seulement derrière la fenêtre. Elle réside dans ce que nous faisons lorsque les lumières s'éteignent, lorsque blâmer devient plus facile que guérir, lorsque les mensonges deviennent nécessaires pour vivre avec nous-mêmes. À un moment donné dans le film, un personnage dit : « Je pense que c'est nous qui les avons fait disparaître, pas l'inverse. » Cela frappe comme un coup de poing dans le ventre. Evanouis (Weapons) ne traite pas tant des entités surnaturelles que des fantômes que nous faisons les uns des autres, de la façon dont les traumatismes se transmettent, s'enfouissent et finissent par revenir avec une vengeance.

Dans ses dernières minutes, le film abandonne complètement la linéarité et plonge dans un climax fiévreux qui mêle conte de fées, crime réel, found footage et horreur cosmique dans un crescendo cauchemardesque. C'est désordonné. C'est audacieux. Et c'est brillant. Evanouis (Weapons) ne se termine pas par une résolution, mais par une infection : il s'insinue sous votre peau et y reste, vous mettant au défi d'examiner votre propre complicité, votre propre capacité à nier la réalité. C'est une expérience cinématographique qui ne se termine pas tant par une conclusion que par un écho, comme un cri emprisonné dans une pièce fermée. Avec ce film, Zach Cregger a consolidé son statut non seulement de maître de l'horreur, mais aussi de conteur audacieux qui a quelque chose d'urgent à dire. Evanouis (Weapons) est un film inoubliable, qui ne se contente pas de vous montrer le côté sombre. Il vous laisse là, à vous demander si vous avez jamais été vraiment en sécurité.

Evanouis (Weapons)
Écrit et réalisé par Zach Cregger
Produit par Roy Lee, Zach Cregger, Miri Yoon, J. D. Lifshitz, Raphael Margules
Avec Josh Brolin, Julia Garner, Cary Christopher, Alden Ehrenreich, Austin Abrams, Benedict Wong, Amy Madigan
Photographie : Larkin Seiple
Montage : Joe Murphy
Musique de Ryan Holladay, Hays Holladay, Zach Cregger
Sociétés de production : New Line Cinema, Subconscious, Vertigo Entertainment, BoulderLight Pictures
Distribué par Warner Bros. Pictures
Date de sortie : 6 août 2025 (France), 8 août 2025 (États-Unis)
Durée : 128 minutes

Vu le 05 aout 2025 au Gaumont Disney Village, Salle 12 place C19

Note de Mulder: