Piégé

Il y a quelque chose d'irrésistiblement primitif dans une bataille cinématographique qui se déroule dans un espace confiné, et Piégé (Locked), de David Yarovesky, saisit ce concept à pleines mains et l'exploite jusqu'à la dernière goutte de tension et de commentaire. Dans ce remake hautement conceptuel du thriller argentin 4x4 sorti en 2019, le scénariste Michael Arlen Ross part d'un postulat en apparence simple – un voleur piégé dans un SUV de luxe équipé d'armes technologiques – pour en faire une réflexion claustrophobe sur le pouvoir, les classes sociales, la justice et les jeux cruels auxquels se livrent les gens lorsqu'ils confondent privilège et vertu. À l'instar de son protagoniste, le film n'a jamais beaucoup d'espace pour respirer, mais il utilise cette contrainte pour offrir une expérience intense et dérangeante, plus proche d'une chambre de torture psychologique que d'un thriller traditionnel. Et si Piégé (Locked) perd parfois de son élan dans ses digressions philosophiques un peu lourdes, il n'en reste pas moins une vitrine parfaitement construite pour deux performances qui repoussent les limites de la décence humaine : Eddie, incarné de manière viscérale par Bill Skarsgård, et William, interprété pratiquement tout au long du film par la voix d'Anthony Hopkins, un homme dont la présence désincarnée semble plus grande que nature.

Au fond, Piégé (Locked) est une pièce de chambre brutale pour deux acteurs, un véhicule et un labyrinthe moral. Eddie Barrish, interprété avec un mélange inquiétant de fragilité et de fougue par Bill Skarsgård, n'est pas un archétype que nous n'avons jamais vu auparavant : un père fauché et désespéré qui tente de rassembler quelques centaines de dollars pour récupérer sa camionnette chez un mécanicien, afin de pouvoir continuer à travailler et rester dans la vie de sa fille. C'est le genre de malheur en cascade qui semble presque orchestré par le destin, mais Bill Skarsgård veille à ce qu'Eddie ne devienne jamais pitoyable. Au contraire, il est rude et imprévisible, produit d'un système défaillant et de défauts personnels, aussi impulsif qu'attachant. Sa décision initiale de voler un SUV de luxe ressemble plus à une improvisation de dernière minute qu'à un crime prémédité. Ce qu'il ne réalise pas, c'est qu'il n'a pas seulement cambriolé une voiture, mais qu'il est entré dans un purgatoire méticuleusement conçu par un homme qui a plus d'argent que d'empathie et qui se prend pour Dieu. Cet homme, c'est William (Anthony Hopkins), un homme de la classe aisée en deuil dont la fille a été assassinée et qui utilise désormais sa fortune pour piéger de petits criminels dans des pièges moralistes élaborés. On pourrait dire que William est moins un homme qu'une projection incarnée, ou plutôt vocalisée, de l'obsession carcérale de l'Amérique.

Bien qu'il soit physiquement absent pendant la majeure partie du film, Anthony Hopkins domine l'intérieur du SUV par sa seule voix, et c'est une preuve de son talent que nous soyons suspendus à chacune de ses syllabes. Son jeu est faussement sobre, empreint de mépris et d'humour pince-sans-rire, tandis qu'il livre des monologues philosophiques cruels qui ressemblent à des conférences TED mal ficelées, filtrées à travers Ayn Rand et une pincée de fan fiction justicière. Il a pitié des pauvres mais méprise leurs actions, justifie la violence comme une forme de correction et considère l'empathie comme une faiblesse. Le danger n'est pas que ses arguments soient convaincants, mais qu'il y croit profondément. Ce qui est terrifiant, ce n'est pas son pouvoir, mais sa conviction d'avoir raison. Le fait que nous ne sachions jamais s'il surveille Eddie depuis une camionnette de surveillance à proximité ou depuis une villa dans les collines ne fait qu'accroître le malaise. C'est le capitalisme transformé en divertissement prédateur-proie, un jeu unilatéral de whack-a-mole moral déguisé en rhétorique de l'amour vache.

Ce qui distingue Piégé (Locked) d'un simple film de torture morale, même s'il flirte clairement avec le genre, c'est sa capacité à faire du SUV lui-même un personnage dynamique. David Yarovesky et le directeur de la photographie Michael Dallatorre traitent la voiture comme une scène et un antagoniste, utilisant ses caméras de surveillance, son éclairage intérieur jaune et cru et ses conditions climatiques changeantes pour suggérer non seulement un piège physique, mais aussi psychologique. Le fait que le constructeur automobile s'appelle « Dolus » – qui signifie « tromperie » en latin – semble être le genre de symbolisme ironique que l'on pourrait attendre d'une satire dystopique. Pourtant, d'une manière ou d'une autre, le film rend ce monde absurde plausible, voire familier. Qui ne s'est jamais senti jugé par un algorithme ou enfermé dans un système qui le punit pour avoir tenté de survivre ? Lorsque Eddie tente d'appeler à l'aide et se rend compte que le SUV est insonorisé et que les vitres sont teintées, ce n'est pas seulement un artifice narratif astucieux, mais une métaphore poignante de l'isolement de la pauvreté et de l'invisibilité de ceux qui vivent en marge du filet de sécurité sociale.

Cela dit, le conflit central du film n'est pas seulement une lutte physique entre l'homme et la machine, mais aussi un combat idéologique entre deux hommes brisés qui ont une vision du monde irréconciliable. Eddie pense que le système est truqué à son détriment – et il n'a pas tort –, tandis que William estime que l'ordre doit être rétabli par la souffrance. Leurs conversations, relayées par un système Bluetooth qui sert à la fois de confessionnal et d'instrument de torture électrique, oscillent entre griefs concrets et sermons ampoulés. Au mieux, ces échanges ont l'énergie crépitante d'une pièce de théâtre à deux personnages ; au pire, ils frôlent le didactisme, comme si les réalisateurs craignaient que le public ne comprenne pas le sous-texte s'il n'était pas narré à travers un long discours sur la responsabilité individuelle et le déclin générationnel. Pourtant, même lorsque les dialogues tombent dans le cliché, Bill Skarsgård ancrent le film dans la sueur et le désespoir, rampant, se débattant et griffant l'intérieur de la voiture comme un homme possédé. Si la transformation d'Eddie, qui passe d'un voyou sans ambition à un survivant déterminé, semble un peu trop lisse, elle est rendue crédible par la force brute de la performance de Bill Skarsgård.

Visuellement, Piégé (Locked) parvient à rester dynamique malgré son lieu unique, grâce au talent de David Yarovesky pour les compositions inventives et la manipulation de l'espace. Une séquence particulièrement frappante montre la condensation ruisseler sur les vitres comme de la sueur, fusionnant subtilement la souffrance physique d'Eddie et l'atmosphère étouffante de sa prison. À un autre moment, le passage à des images de vidéosurveillance filmées en fisheye évoque un voyeurisme inquiétant : William ne se contente pas de punir Eddie, il l'observe, le catalogue, prend plaisir à le contrôler. La bande originale, composée par Tim Williams, est empreinte de tension, et même si le récit tombe parfois dans la répétition (encore des sermons, encore des tasers, encore des fluctuations de température), le rythme ne s'essouffle jamais vraiment. Il y a même une sorte d'humour noir qui surgit de manière inattendue : à un moment donné, Eddie est récompensé par un biscuit pour sa bonne conduite. C'est absurde, pathétique, orwellien, et cela frappe avec une ironie brutale.

Ce qui élève Piégé (Locked) au-delà des clichés de son genre, c'est son refus d'offrir une catharsis facile. Il n'y a pas de grande rédemption morale pour William, et le parcours d'Eddie, bien que rédempteur, est teinté d'ambiguïté. A-t-il appris une leçon ou simplement enduré un traumatisme ? La survie est-elle la preuve d'une évolution morale ou d'un simple coup de chance ? Le film suggère des réponses, mais n'en donne aucune, et c'est précisément le but recherché. Si Saw postule que la souffrance purifie, Piégé (Locked) répond qu'elle ne fait que clarifier les choses – ce que nous faisons de cette clarté dépend de nous. Et c'est là que réside son insight le plus dérangeant : que la justice, entre de mauvaises mains, est indiscernable de la cruauté, et que la frontière entre punition et performance est dangereusement mince.

Piégé (Locked) est peut-être un remake, mais il constitue surtout un exemple rare de remake réussi, reprenant les éléments fondamentaux du concept original et les enveloppant d'angoisses contemporaines et d'une thématique lourde. C'est une parabole élégante et brutale sur l'ère de la surveillance, des inégalités de richesse et du jugement algorithmique, déguisée en thriller pop-corn mais bouillonnant discrètement de commentaires sociaux. Le film ne frappe pas toujours dans le mille, mais il frappe fort et souvent, et parfois, c'est ce qui fait toute la différence.

Piégé (Locked)
Réalisé par David Yarovesky
Écrit par Michael Arlen Ross
D'après 4x4 de Mariano Cohn et Gastón Duprat
Produit par Ara Keshishian, Petr Jákl, Zainab Azizi, Sam Raimi et Sean Patrick O'Reilly
Avec Bill Skarsgård et Anthony Hopkins
Directeur de la photographie : Michael Dallatorre
Montage : Andrew Buckland et Peter Gvozdas
Musique : Timothy Williams
Sociétés de production : ZQ Entertainment, Raimi Productions
Distribué par The Avenue (Etats-Unis), Metropolitan FilmExport (France)
Date de sortie : 21 mars 2025 (États-Unis), 9 avril 2025 (France)
Durée : 95 minutes

Vu le 16 avril 2025 au Gaumont Disney Village, Salle 5 place C18

Note de Mulder: